"Domingo de burbujas de neón" - Poemas de un 6/4/2025.

ph: Briscoe Park (@briscoepark)

“Té y pan"

Maldigo aquél día,

cuando alas de un lóbrego ser me abrazaron,

aquella primera vez que me vi a la distancia.

Corriendo por campos de desdichados azafranes.

Encerrado entre corroídas paredes,

desconociendo todo lo que rodea,

tratando de entender que es todo eso.

Eso que quema la piel, aquello que aplasta al ser.

Y es que desde hace un tiempo,

desde una parte hasta acá,

quizás días, meses o años atrás.

Que reconocerse es desasnar la tierra seca del Edén.

Y mientras la estación arrasa con todo,

la extrañada sanidad con desdén se disimula.

La joven y abrazadora risa tirita de miedo,

y todo lo que quiso ser se desvanece en viejos epitafios.

Quizás lo único que quede es el dejarse estar.

Y aunque el mundo mañana decida terminar,

un rosado árbol voy a plantar.

Porque el sabor de la cereza perdurará.

En la memoria más jovial,

en tardes grises de té y pan,

en el más tierno cantar.

“La cosa”
La cosa así, siempre igual.
Cada día cínicamente cíclico al anterior.
Tocando el vaho de los cuerpos ajenos,
que hiende cada parte del tonto corazón.

Velando nuestro reflejo en ojos sin rostro.
La costumbre de andar en laberintos de lóbregas sábanas.
Abrazando una ciudad que perturba.
Hasta que en la noche más nublada, en el día más frío.

La cosa así, ya no es igual.
La mirada cansada se colma de auras venideras,
distante a todo pretérito circundante y establecido.
Con su altilocuente sonrisa, su rimbombante mirada.

Hizo y deshizo mis miedos sin cederme el control,
provocando la más tierna vorágine.
Y cuando el alba perezca se habrá llevado todo,
dejando no más que las ruinas, la otra ciudad.

Y resulta que pasé tanto tiempo tratando de comprender,
si eras vos, si era yo, si era la casualidad.
Que se me escapó la idea de que podía ser el tiempo,
nuestro tan añorado tiempo.

Y cuando la noche quiera entrar,
vamos a recorrer con el tacto una vez más.
Anhelando desaparecer como aquel crepúsculo,
como si nunca hubiésemos existido.

Porque sería más fácil así,
con la cosa siempre igual.
Porque va a ser más difícil así,
que empiezo a soñarte.

Porque sería más fácil así,
como si nunca hubiese existido.
Porque es más difícil así,
con la cosa ya no siendo nunca más.

“Burbujas de Neón”
Cómo burbujas de neón,
que se deshacen en tortugas marinas.
Suponiendo lo que vendrá,
con un sol naciente en el lado más oscuro de la ciudad.

Eran cuestiones de afecto,
eran cuestiones de creer en algo.
Era todo odio, era todo amor.
Más sólo queda la voz condicionada por el amargo ardor.

Cicatrices que dibujan el mapa,
de aquellas raíces que han de ser arrancadas tiempo atrás.
Porque la inocencia fue el motor,
de todo lo que hoy son lagunas de terror.

Y el alma apretada nos exige una vez más,
dejarlo todo para volver a amar.
O será la eterna enfermedad, que no deja de perpetrar.
Abrazado a una libertad que no deja de menguar.

Entre días colmados de desidia,
entre calles sin nombre cubiertas de vahos ajenos.
Donde la reina está muerta,
donde el rey está muerto.

Por ahí, en tierras lejanas es que se encuentra,
el joven bailando alrededor de la fuente.
Por ahí, en dónde la tortuga marina nace es que se encuentra,
la joven riendo en las puertas del cementerio.

Y por acá nos encontramos nosotros,
rodeados de la más tierna melancolía.
Recorriendo desiertos de miseria,
entendiendo que no podes tenerlo todo,
pero podes tenerme a mí.